40 - AS VAGAS SÃO DOURADAS EM LAVINHOS

O pesadelo de Perpétuo cabia entre as quatro paredes do quarto, e ele resolveu enfrentá-lo. Fechou a boca como quem vai mergulhar de medo na onda mais alta que não queria ver. Fechou os olhos antes de engolir o ar que persistiu em não lhe chegar aos pulmões, encolheu-se depois dentro dos lençóis da cama onde o resto da ilusão marítima o obstinou num ciclone de emoções. Insistiu na luta e voltou a mergulhar, e a tentativa pô-lo frente a frente com nova vaga ameaçadora. A morte também o podia engolir, esse era um sonho novo que era tudo o que ele não queria conhecer. O peso desconforme da vaga tornava-lhe a forma gigantesca, semelhante à serra que envolve Lavinhos, e uma espécie de boca enorme abria e fechava-se à sua frente. Perpétuo mostrou-lhe as mãos cerradas, os dois punhos apertados voltados para a loucura que era este seu sonho que ameaçava fazê-lo em farrapos.

Debaixo dos lençóis antes tudo estava no seu lugar.

De repente, a coisa tão simples que era a sua vida eterna viu-se transfigurada nesta outra coisa em que menino não queria acreditar.

A onda escura e tenebrosa tingiu-se de dourado ao atingir o menino poeta, que logo engoliu, e ele rodopiou nas águas agitadas de olhos, boca e punhos cerrados a tentar desfazer-se daquele monstro imenso que o pegou vindo do nada. O poeta irrompeu por entre a espuma e aproveitou para respirar. A pausa foi curta, a onda poderosa logo recomeçou a centrifugação.

Houve um não sei quê de monstruoso naquela luta exercitada debaixo dos lençóis da cama oceano que lhe ia bebendo as lágrimas e escutando os seus gritos mudos. Houve um não sei que durou a noite inteira, que durou o tempo necessário para o poeta conseguir escapar com vida à vaga imensa. Depois de sacudir a água, o sal e a areia do corpo, sem soltar uma única palavra, sem esboçar outro grito, o menino poeta arriscou dar tréguas à sua aflição, e passou a exprimir-se nas paredes do quarto para amenizar. Quanto mais a dor se torcia nele, mais esfuracava a parede de xisto que irrompia, negra, pelos intervalos abertos em crateras de estúpidos vulcões. Mais e mais fundo, escavou a desgraça e o medo todo ali mesmo, raspando a caliça seca, raspando a dor que nenhum sonho bonito poderia voltar a compôr.

- O que tu me fizeste, sonho? Olha só o que tu me fizeste?